L'ange et la rose

Anges tombés du ciel

Arrachés de leurs ailes frêles 

Anges tombés du nid

Pas vraiment prêts pour la vie

Avec le temps l'ange grandit,

Amusé par ce qu'on lui dit

Il devient joueur et brandit

Un masque d'amour et d'envie

Enjôleur, cœur vagabond

Il ne s'attarde jamais pour de bon

Préférant un bouquet aux mille odeurs

Où se mêlent pulsions et pudeur

Etre volatile, guidé par son idylle

Aucune n'y prend place bien longtemps

Par peur d'être encerclé, englué dans des sentiments

Rien n'y fait, et ce fait lui pèse depuis quelques temps.

Il se questionne, s'abandonne

Et rêve aux jours où il n'était qu'enfant

Ses joues roses deviennent prose 

Son masque tombe, 

Laissant voir un visage sombre, fatigué

Ennuyé par ces nuits de mirages

Le petit ange ne veut plus voir personne.

Sa solitude résonne, comme un cri sans vergogne.

Sa candeur trépasse, ne laissant plus aucune trace.

C'est alors qu'une rose, perlée par le matin,

Cueillie par le chagrin

Se trouvant amoureuse de l'amour

Gorge serrée et cœur lourd,

Lui sourie avec entrain

L'ange ne comprend plus,

Les larmes coulent sur son corps nu

Il prend la rose dans ses mains, 

Et lui susurre ce refrain :

"Petite rose si fragile,

Abîmée par la vie, pluie hostile

Viens donc tout contre mon cœur

Ici tu n'aura plus jamais peur"

(On reconnaîtra ici que l'ange est légèrement niais et plutôt piètre dragueur)

La rose s'abandonne à son nouvel amant,

Lui donnant plaisir et bon temps

Quelque chose est alors présent,

Invisible jusqu'à cet instant.

L'ange, bien qu'épris de sa belle,

Se voit peu à peu réfléchir

Considérer sa liberté d'avant

Comme lointaine, étonnamment

Il continue pourtant, 

à sourire et faire semblant.

Mais la rose, être insatiable, 

Hume ce parfum étrange

Ne comprenant pas son origine

Ni sa cause, évidemment

L'ange s'est blessé dans les épines de sa fleur,

Et ces entailles le pourfendent, 

Jusqu'à le noircir de l'intérieur.

Il se referme alors, la peur au ventre

Dans son mécanisme destructeur.

C'est ainsi que se termine l'histoire de l'ange noir, et de la rose brisée par un amour qu'elle a pris bien trop à cœur.

Un peu de leste

Le silence.

Le bout de ma plume vient percer la paroi fine, palpitante, sous ma poitrine pâle. 

Des doigts sur un piano de nacre, des doigts virevoltants, tapotant sans crainte, sans pudeur. 

Rien ne sort vraiment de ce corps qui se morfond, qui se cache sous des couches innombrables. Un être qui se perd et qui ne se retrouve plus. Des larmes qui se frayent un chemin interrompu. Des mots qui tournoient dans des pensées noircies, un nuage de lait qui s'évanouit. Des oiseaux s'envolent de mon ventre, ils tambourinent, ils me mangent de l'intérieur. De la fumée sort de ma bouche, des volutes épaisses. Les doigts s’interrompent sur un dièse, le temps s'arrête quelques instants. 

Une toute petite femme dans une armoire. Une femme sans odeur, sans parfum de malice, sans joie dans le coin de l’œil. Une femme arrachée, écorchée par le temps, par la vie qui l'attend. Ses yeux sont clos, elle songe. Une nuée d'oiseaux blancs. Ses poings se resserrent jusqu'au sang, jusqu'à l'âme blessée, rongée par la rancœur. Elle se noie dans ce meuble vide. Vide d'air. Vide de sens.Vide d'amour.

Est-ce que tu crois toi, en des choses qui te transpercent, qui te surpassent, qui te maintiennent en vie ? Quand tu doutes, elles t’encensent, elles te plantent

Une épine lancinante, quelque part. 

Tu m'adresses tes derniers mots.

Je m'en vais je crois, je pars, même si mon esprit voudrait rester encore

Tomber encore dénue, dénudé, exténué

Les maux glissent, les mots pissent sur ton visage qui peu à peu s'efface, se lasse

Trépasse, s’enlace dans le reste de mes souvenirs

J'ai froid dans ce monde où rien ne procure de chaleur bien longtemps. Quand je regarde autour de moi il n'y a rien. Des gens seuls, qui s'entourent péniblement. Qui essayent de trouver du réconfort, mais qui se donnent l'illusion de le trouver. Quelques instants. Quelques moments de grâce dans cette vie sans répit, sans merci. 

Ensemble dans notre solitude certaine, on chante notre misère à l'unisson. Chacun sa gamme. La mienne est grave, s'évanouissant au creux de ma gorge nouée, crispée par l'émotion. 

Je n'ai plus envie d'artifices, de sacrifices, de solstice dans ton été hivernal. Je n'ai plus envie de tes joues creuses, de ta peau parfumée par le mensonge, de tes parties de cache-cache avec nos fantômes du passé. 

Je n'ai plus envie de jouer avec les mots sans cesse, sans reste. 

Le corps de femme se recroqueville dans cette armoire vide. Inerte. Les oiseaux blancs la quitte. Ils reviendront dans quelques temps.

Aude à la proie.

Êtres remplis de larmes. Êtres seuls, démunis. 

La jeune femme est devant son ordinateur. Elle sait qu'elle ne peut, une fois de plus, stopper l’hécatombe. Alors elle écrit comme si cela allait changer quelque chose. Elle pense que oui. Laissons là, elle est si fragile à cet instant précis. Elle ne veut voir personne. Elle n'a plus vraiment goût aux choses qui d'habitude la rendent heureuse. Elle s'écroule. Elle attend d'être seule dans sa chambre, dans un univers qui est le sien. Dans un endroit où personne ne peut voir son visage rouge. Personne ne peut la juger. Elle se demande quand est ce que son chagrin passera. Elle s'étonne de le voir encore si présent, terré au fond de son ventre. Elle sourie en imaginant son chagrin. Une petite boule noire avec des grands yeux bleus. Le mot chagrin vient doucement susurrer à son oreille que bientôt ça ira mieux. Mais bientôt... C'est long. 

Tout paraît incroyablement long quand on attend que le temps passe. La jeune femme devant l'ordinateur s'est apaisée. Elle avait raison, écrire adoucit ses peines. Comme depuis toujours. Elle sait qu'elle ne cessera jamais d'écrire. Seule la mort pourra l'empêcher de cracher des mots comme du poison. Du poison qui purge les peines... Drôle de système. Alors elle pense un peu à plus tard, quand toute sa peine aura pris sa petite valise et sera partie. Elle voudrait avoir la force de la chasser, mais elle revient à chaque fois sans prévenir. A pas de loups, comme une voleuse. Elle ramène avec elle des souvenirs. Ceux qui font mal, ceux qui rappellent l'époque où tout allait bien, où le sourire était bienveillant et le cœur grand ouvert. Maintenant tout est fermé. Barricadé. Ensevelis par des tas de choses désagréables. Alors elle met la main sur son cœur pour le sentir à nouveau, vérifier s'il est encore là. Elle sent son battement, fébrile, comme un petit métronome intérieur. Elle rigole de sa bêtise. "Ce qu'on peut être stupide quand on est triste !" se dit-elle avec tendresse pour elle-même. Elle se dit qu'elle est la seule à pouvoir se comprendre et se supporter dans son état, parce que les autres ne comprennent pas bien ce qui l'habite. De toute manière, elle ne peut compter que sur elle-même. Personne n'est là éternellement. 

Logée dans son poitrail, happée par son visage doux

J'oubliais quelque peu l'odeur de son cou

Perdue dans la nuit froide, pas-de-bourré et contours flous

Ta présence secrète m'enivre tout d'un coup

On rit avec des larmes, on crie sans un blâme

Doucement les paroles coulent sur nos joues

Nos yeux rouges embués

Nos fils rouges déchiquetés

J'oublie les rivages imbibés de tristesse

Et je coure, effrontée, avec la force qu'il me reste

Arrachant sur mon passage les herbes hautes et les fleurs tendres

Avec pour seul plaisir mes pieds nus sur la terre morne 

M’enfonçant dans le sol, peu à peu dégringole

Mon envie, mes désirs, mon humeur désinvolte

Bouche surfaite et regards vides

Amours enflammés et masques habiles

Cœur en miette et tronches hostiles

Bouts de toi dans mon corps cassé

Bouts de moi sur ta peau fanée 

L'âme perdure et la vie trace

A la craie blanche une nouvelle ligne 

Zig-zag zigzangant 

Dans ton fort intérieur

Y a un enfant qui..

meurt.

Chrysalide.

Papiers froissés sur la voie publique. Cœurs déchirés jetés en vrac. Pluie fine sur les carreaux de lunettes. Gens qui marchent, qui ne se retournent plus. Sourires envolés. Mines renfrognées. Sentiments calcinés.

La chrysalide ne s'ouvre plus. Elle ne laissera plus sortir le papillon majestueux.

Chrysalide remplie de vide, de rien, d'un petit tas de poussière insignifiant. 

Chrysalide broyée dans mes mains froides. 

La lune me regarde. Toute ronde, dans son habit d’impératrice effrontée. Elle me sourit. J'aimerais partir avec elle, me bercer au sein de ses cratères, et dormir pendant un siècle. Voir les Hommes s’entre-tuer et verser des larmes pour essuyer leur sang. Danser dans la brume jaunie, faire voler la poussière de mes pieds nus.

Crier à l'humanité d'arrêter ces guerres imbéciles. Insuffler l'amour, l'amour qui manque, l'amour qui ne vient pas. L'amour qui flanche, l'amour au delà de tout. L'amour unique, ou poétique, l'amour sincère.

Je rends le sourire à dame lune. Je rends les armes. Je rends les balles coincées dans mon poitrail.

Je rends mon être plein d'amour. Je rends ma foi. Je prends le large.

Je reviendrai.

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Amours platoniques,

Sacrée réplique dans cette jungle monastique.

Que vos cœurs sont heureux, certes, puisqu'ils sont insensibles,

Et vos nuits paisibles, sans encombre ni pleurs.

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J'aurais essayé pourtant, de garder cet air sobre au regard de ta peine, mais elle coulait déjà dans mes veines quand je suis partie. Cette poignée de sable fin m'écorche le poitrail. Je nage dans le désert de ta souffrance. 

Ô si ce sourire s'affiche si fièrement sur mes lèvres, c'est en un instant qu'il s'éteint, si frêle. Si dépendant de toi, cher amant, j'aimerais avoir l'emprise de cet instant.

Mots envolés en déroute, tu ne comprends pas bien l'enfer qui m’envoûte. Symbiose tâchée de cette tristesse solitaire, tends-moi la main cette fois, cesses donc de te taire.

Nostalgie imbécile, bien trop d'expressions que me restent, ébauchant cette époque de naïveté certaine, le temps du présent désormais abolit, le temps où chaque spectacle n'était rien d'autre qu'un défis.

Rentrée. Soleil sur nos peaux pleines de voyage, dorées à souhait. Dans tes yeux on peut voir la mer qui scintille encore un peu. On aurait aimé s'y retrouver, loin de tout, loin de nos squelettes obligés et contraints.

Libération psychique, réflexion sur le soi, dialogues intérieurs plus profonds encore.

J'arrête. 

Je continue ?

L'air est chargé de sens nouveaux, ton cœur bat, bien plus fort que tu ne l'imagines. 

Variante invariable

Douce nuit au clair de lune

L'air est humide et les papillons brûlent

Nuit prolifique aux amours de jeunesse

Retour aux sources inexorable,

Etre grandit trop vite, solitude intempestive

Morte la jeune âme des temps jadis

Adieu petite moi au pays des songes

Me voila grandie, cœur de pierre

Couleurs ternies et vernis d'ombre

Milles façons de faire l'amour au jour

Qui s'endort discrètement

En mangeant nos visages sombres

Milles baisers envoyés sur la tombe

De nos amours passés, non sans encombre

Tu me plisses les joues

Jeune esthète aux yeux clair

Dans ton drôle de mal être

Pourras-tu un jour renaître ?

Gaëlle.