L'ange et la rose

Anges tombés du ciel

Arrachés de leurs ailes frêles 

Anges tombés du nid

Pas vraiment prêts pour la vie

Avec le temps l'ange grandit,

Amusé par ce qu'on lui dit

Il devient joueur et brandit

Un masque d'amour et d'envie

Enjôleur, cœur vagabond

Il ne s'attarde jamais pour de bon

Préférant un bouquet aux mille odeurs

Où se mêlent pulsions et pudeur

Etre volatile, guidé par son idylle

Aucune n'y prend place bien longtemps

Par peur d'être encerclé, englué dans des sentiments

Rien n'y fait, et ce fait lui pèse depuis quelques temps.

Il se questionne, s'abandonne

Et rêve aux jours où il n'était qu'enfant

Ses joues roses deviennent prose 

Son masque tombe, 

Laissant voir un visage sombre, fatigué

Ennuyé par ces nuits de mirages

Le petit ange ne veut plus voir personne.

Sa solitude résonne, comme un cri sans vergogne.

Sa candeur trépasse, ne laissant plus aucune trace.

C'est alors qu'une rose, perlée par le matin,

Cueillie par le chagrin

Se trouvant amoureuse de l'amour

Gorge serrée et cœur lourd,

Lui sourie avec entrain

L'ange ne comprend plus,

Les larmes coulent sur son corps nu

Il prend la rose dans ses mains, 

Et lui susurre ce refrain :

"Petite rose si fragile,

Abîmée par la vie, pluie hostile

Viens donc tout contre mon cœur

Ici tu n'aura plus jamais peur"

(On reconnaîtra ici que l'ange est légèrement niais et plutôt piètre dragueur)

La rose s'abandonne à son nouvel amant,

Lui donnant plaisir et bon temps

Quelque chose est alors présent,

Invisible jusqu'à cet instant.

L'ange, bien qu'épris de sa belle,

Se voit peu à peu réfléchir

Considérer sa liberté d'avant

Comme lointaine, étonnamment

Il continue pourtant, 

à sourire et faire semblant.

Mais la rose, être insatiable, 

Hume ce parfum étrange

Ne comprenant pas son origine

Ni sa cause, évidemment

L'ange s'est blessé dans les épines de sa fleur,

Et ces entailles le pourfendent, 

Jusqu'à le noircir de l'intérieur.

Il se referme alors, la peur au ventre

Dans son mécanisme destructeur.

C'est ainsi que se termine l'histoire de l'ange noir, et de la rose brisée par un amour qu'elle a pris bien trop à cœur.

Un peu de leste

Le silence.

Le bout de ma plume vient percer la paroi fine, palpitante, sous ma poitrine pâle. 

Des doigts sur un piano de nacre, des doigts virevoltants, tapotant sans crainte, sans pudeur. 

Rien ne sort vraiment de ce corps qui se morfond, qui se cache sous des couches innombrables. Un être qui se perd et qui ne se retrouve plus. Des larmes qui se frayent un chemin interrompu. Des mots qui tournoient dans des pensées noircies, un nuage de lait qui s'évanouit. Des oiseaux s'envolent de mon ventre, ils tambourinent, ils me mangent de l'intérieur. De la fumée sort de ma bouche, des volutes épaisses. Les doigts s’interrompent sur un dièse, le temps s'arrête quelques instants. 

Une toute petite femme dans une armoire. Une femme sans odeur, sans parfum de malice, sans joie dans le coin de l’œil. Une femme arrachée, écorchée par le temps, par la vie qui l'attend. Ses yeux sont clos, elle songe. Une nuée d'oiseaux blancs. Ses poings se resserrent jusqu'au sang, jusqu'à l'âme blessée, rongée par la rancœur. Elle se noie dans ce meuble vide. Vide d'air. Vide de sens.Vide d'amour.

Est-ce que tu crois toi, en des choses qui te transpercent, qui te surpassent, qui te maintiennent en vie ? Quand tu doutes, elles t’encensent, elles te plantent

Une épine lancinante, quelque part. 

Tu m'adresses tes derniers mots.

Je m'en vais je crois, je pars, même si mon esprit voudrait rester encore

Tomber encore dénue, dénudé, exténué

Les maux glissent, les mots pissent sur ton visage qui peu à peu s'efface, se lasse

Trépasse, s’enlace dans le reste de mes souvenirs

J'ai froid dans ce monde où rien ne procure de chaleur bien longtemps. Quand je regarde autour de moi il n'y a rien. Des gens seuls, qui s'entourent péniblement. Qui essayent de trouver du réconfort, mais qui se donnent l'illusion de le trouver. Quelques instants. Quelques moments de grâce dans cette vie sans répit, sans merci. 

Ensemble dans notre solitude certaine, on chante notre misère à l'unisson. Chacun sa gamme. La mienne est grave, s'évanouissant au creux de ma gorge nouée, crispée par l'émotion. 

Je n'ai plus envie d'artifices, de sacrifices, de solstice dans ton été hivernal. Je n'ai plus envie de tes joues creuses, de ta peau parfumée par le mensonge, de tes parties de cache-cache avec nos fantômes du passé. 

Je n'ai plus envie de jouer avec les mots sans cesse, sans reste. 

Le corps de femme se recroqueville dans cette armoire vide. Inerte. Les oiseaux blancs la quitte. Ils reviendront dans quelques temps.