C'est quoi réellement, toute cette mise en scène qu'est la vie, tous ces scénarios qui s'entrecroisent, s'entrechoquent, en laissant des brèches énormes que seul l'enduit du temps peu combler ?
C'est quoi cette croyance de tout maîtriser, de tout décapiter sans connaître, de jubiler ?
Ma colère est froide.
C'est une colère triste, déçue.
Une colère sans appel, sans cris aigus.
Une colère que j'étouffe dans mes poings fatigués, dans mes larmes salées.
Je suis las de penser, penser à ces gens qui vivent sans se préoccuper,
préoccuper de la fleur qui fane,
de la fille qui pleure tout bas,
Du pinçon qui chantonne,
De la brise qui met bas.
Pratiquer le doute, c'est aussi sombrer
dans la douleur de l'été ;
dans l'assiette mal essuyée ;
dans le pantin qui vient de tomber.
Écorchez-moi les yeux
Pour que je ne puisse plus voir
Ce spectacle désastreux.
✞
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